9 февраля, 2015 
Lyudmila Abramochkina Бред
Ночная природа хранит тишину.
Лишь сетует внутренний голос негромкий:
Когда разрушали большую страну,
Не знали, как душу изранят обломки.
Пока о свободе заливисто пел
Кто был безрассуден, невинен и прыток,
Разрушенный дом его в пропасть летел,
И тот беловежский предательский свиток
Лежал на столе. Ожидался банкет.
(Ну как не отметить – обтяпали дело!)
Чернила подсохли и начался бред.
Почти четверть века с тех пор пролетело,
А бреда всё больше. Он страшен, кровав.
А тот, кто был молод и пел беззаботно,
Стал горек и сед и, смертельно устав,
Душою израненной пишет полотна.
Опубликовано в рубрике 
Метки: 
